вчера видела мальчика лет семи. такого хрупкого выдумщика. внутри что-то хрустнуло и перевернулось, будто это мой сын, которого я потеряла на войне. "пожалуйста, всегда оставайся такой, какая ты сейчас"- сказал мне ребёнок, видевший меня в первый и последний раз. выстрелом.
мои чувства к тебе завернуть в газету- маслянистые пятна останутся. на газете сообщение о пропавшем ребёнке лет семи. с прозрачной грудной клеткой. маленький белый тигр внутри у него и орхидея. у меня же- толпа, скотный двор. искусство вызывать отвращение.
ты то Уинстон Смит, то Жакмор, то сон смешного человека (к потерянному раю нет возврата), то вся эта антиутопия. великое святое торжество.
не прощаешь меня, моя нелёгкая музыка, иглы вонзаешь в ноги. меня укачивает в тебе. никакого больше сиропа с мифами. разбей моё лицо, рассмеши меня. игра в кости не удалась. болтовня, украденная с базара. цыплята. раствори все "для" и "потому что". свет для меня закончился в январе.